Ton regard bleu pâle* (son sauté de porc au gingembre)

Il portait un cardigan moutarde et vert sapin.
Il avait cuisiné l'un de mes plats préférés.
C'était dimanche soir et il voulait fêter nos retrouvailles.
Je venais de passer deux jours à Paris, en bonne compagnie.
Dans le train du retour, j'avais un peu soif. Je contemplais les lumières des villes traversées trembloter en vitesse, j'ai remonté le col de ma veste.
Ma voisine a versé une vinaigrette huileuse sur sa salade défraîchie (j'ai un petit problème avec les salades de maïs), je me suis cachée derrière mon roman.
J'ai aimé les sandwiches suédois au pain maison et le cake citron-basilic, par contre les fausses mamies qui font des cakes salés tout secs et des tartes au flan me laissent de marbre (pour ne pas dire: m'énervent un peu).
J'ai aimé aussi la pâle lumière du soir sur les Tuileries, une sorte de surprise en sortant du métro.
J'ai aimé ses histoires, son écoute silencieuse.
Il y a eu un dîner charmant avec une fille qui portait un gilet violet avec des petits parapluies et une autre, qui avait un nouveau sac, et un super sourire. Les udon aux tempura fumants allaient plutôt bien avec le verre de Pouilly fumé. Conversation animée (aimez-vous revoir des camarades de collège? est-il possible de revenir du Japon sans un excédent conséquent de bagages? lisez-vous encore des magazines de cuisine? aimez-vous travailler la nuit? elle est comment cette Annie Bertin?).
J'ai croisé deux silhouettes parfaites. Au Café suédois, où nous avons monopolisé une table tout l'après-midi (parce c'est définitivement un endroit de prédilection pour les longues discussions), il y avait une Japonaise qui portait une veste courte, un peu épaisse, à fins carreaux sur un pantalon ample, bouffant, un peu court, bleu et rouge, et des chaussettes hautes bleu marine à pois blancs dans des petites ballerines grenat discrètement ouvertes au bout. A Beaubourg, en attendant P. dans le grand hall, je ne peux pas ne pas remarquer une fille très mince, à la chevelure hitchcockienne, portant un manteau droit, des ballerines noires vernies et un sac des années trente.
Evidemment, je me demande ce qu'elle va cuisiner avec la poudre d'anchois et le gochujan achetés au K-Mart juste avant de reprendre le train...
G., pour sa part, pour diverses raisons, avait bien compris qu'un dîner de circonstance devait être régressif et réconfortant. Il y avait d'abord quelques mini-parts de pizza en veillant à ne pas se brûler les lèvres puis un sauté de porc au gingembre, comme celui que faisait ma maman, celui que j'aime tellement que je peux en manger au goûter (ce que je préfère à cette heure-là, c'est un bol de sauté brûlant avec du riz froid. Trop bizarre. Trop délicieux, par je ne sais quelle alchimie). C'était un des classiques que je retrouvais dans les boîtes qu'elle préparait le dimanche pour me nourrir la semaine l'année du concours de première année de médecine. Sans doute mon classique préféré quand j'y repense!
G. n'a pas téléphoné à ma maman pour avoir la recette, il a ouvert le livre de Sala Baï et s'en est inspiré. La recette de ma maman est encore plus simple, c'est presque déroutant. La seule tâche fastidieuse consiste à émincer le gingembre en fine julienne mais, et cela reste un mystère pour moi, elle était toujours dévolue à mon père (comme cela revenait à mon grand-père pour ma grand-mère. Ca doit être un truc pour les garçons obsessionnels).
Elle fait revenir le gingembre dans une huile neutre, sans cesser de remuer. Quand il commence à accrocher à peine, elle verse dans le wok du porc finement émincé. Elle remue bien et là, à l'aveugle, elle assaisonne: sucre de palme, sauce soja, sauce nuoc-mam, puis elle couvre et laisse mijoter à feu doux. Avant de servir, plusieurs tours de moulin à poivre (du Cambodge, pour rester dans le ton).
On ne dirait pas comme ça, mais c'est absolument dément, adjectif qui s'applique aussi au sauté de G., enrichi d'oignons caramélisés, parfaitement parfumé et plein de jus pour mouiller le riz. Avec en plus, le goût de ses sentiments. A vrai dire, je lui ai déjà demandé d'en refaire.
Pour le dessert, j'avais promis une surprise, en direct de sa pâtisserie parisienne préférée. Ce soir-là, il y avait Momo, l'éclair chocolat-passion, délicat, suave et acidulé, en compagnie d'un baobab dont cette fameuse fille au nouveau sac avait déjà tout dit. C'était, comment dire...? Trop vite dévoré.

*une chanson que nous aimons bien et que j'ai entendue hier soir, absolument pas hasard, dans l'une des supers émissions de Laure Adler et dont la diffusion inattendue a transcendé mon assiette de moussaka (à la courgette...) avalée avec circonspection pendant une garde.